Irina

¿A dónde ha ido todo? ¿Adónde? ¿Dónde está? ¡Dios mío de mi vida! Todo lo he olvidado, todo... Se me ha hecho un lío en la cabeza... No recuerdo cómo se dice ventana... o suelo... en italiano. Lo voy olvidando todo, a diario olvido cosas mientras la vida se escapa y no volverá nunca, como tampoco nos iremos a Moscú. ¡Nunca! Veo claramente que no nos iremos...

A. Chéjov, Las tres hermanas. 

Mayo en Córdoba

Ida;

A la belleza se le perdona todo, incluso la vulgaridad.
M. Barbery, La elegancia del erizo.

Estancia;

pues yo, qué quieren que les diga,

mi nombre es inútil, mi rostro está en los trenes,

me dedico a esto, vivo allí, tengo tantos amigos

B. García Faet, Introducción a todo.

Vuelta;

que la lluvia
convierte las ventanas en pantallas.
Soy el protagonista de mi autismo.
D. Leo García, Dime qué. 

4

Como un suicida
que esconde en el baño
las ampollas de cianuro
te guardo a veces
en el cajón de mi memoria.

Roger Wolfe

Recital Poetas Andaluces

Esta noche en Diablos Azules, recital de poetas andaluces. 

Isabel de Rueda

Jorge Díaz

Ana Castro

Ana Patricia Santaella

David Leo García

Edi Tachera

Fernando Bazán (Vicio)

Laura Rosal

María Luisa Viu 

Inma Calderón

Fernando Sabido

Juan Antonio Mora

y una servidora

A las 20'30

Vida de Pablo

Por la mañana la marea llena las piscinas naturales. Por la tarde alguno aprovecha para poner su toalla en una generosa franja de tierra. Por la tarde uno puede dibujar la estructura de la piedra intercalada en la roca porque la piscina está vacía, es un charco. O puede admirar el espigón, altivo, a salvo de las olas, que desemboca en un cruce de gasóleo y plástico. Por la tarde, las piscinas se cubren de envoltorios y caramelos. 

[...]

yo no escribo sobre cosas, escribo para librarme de las cosas. 


Carlos Pardo, Vida de Pablo. 

Cadencias

lilly-like, white as snow

O.W.

Sí, el fuego es lluvia; los cristales
se ponen perdidos de pequeños tamborileros.
Sí: la muerte sueña en bocales hetzianos,
presa de un Viejo Profesor que a veces es un héroe
o un cocodrilo. Si:
hay fuego en las arvejas de los clones.
Si: es nuestra desgracia que haya un sol
que salga TODAS las mañanas
aún cuando tenemos resaca y hay que ir a un entierro.
Pero, ¿a quién le importa?
Nada importa ya el espacio fúnebre por donde, en gusanos
cabalgábamos a caballo. Nada, la tierra aquélla que comimos juntos.


Ven a mi casa húmeda
donde ahora reposo, o dicen que reposo
mis amigos los sepultureros; 
lo que importa es la cueva a tu gusto
el sonido del mar en tus oídos           y el horror
de que sea tan lejos todavía
la muerte que he inventado para mí, y que ya no
te toque
el mismo viento antiguo, el viento de los muertos
cuando hacinan sortilegios y nubes.


Bien: creo que no parezco. Que invento reflejos,
amigos increíbles, porque, claro, no existen,
y hay sólo un mar repleto
como siempre
de máquinas rizadas              De escarolas


Eduardo Haro Ibars, En Rojo [1985]

Clases de maquillaje

"Yo creo en el enemigo. Las pruebas de la existencia de Dios son frágiles y bizantinas, las pruebas de su poder son más inconscientes. Las pruebas de la existencia del enemigo interior son enormes y las de su poder son abrumadoras. Creo en el enemigo porque todos los días y todas las noches se cruza en mi camino. El enemigo es aquel que desde el interior, destruye lo que merece la pena. [...] Es aquel que, cuando entreveas el rostro celestial de una desconocida, te revelará la muerte contenida en tanta belleza." 

Amélie Nothomb, Cosmética del enemigo.